Conozco al silencio

tanto como lo puede hacer el ruido,

lo admiro aún cuando es él

quien degüella mi cuello

en una noche más larga que desierta.

 

Es alto y esbelto,

en sus sienes hay iris enfermos

e inquietos

del color azul de un tornado

de película (porque los tornados aquí no existen),

viste de licra; marca costillas, palabras,

garras con la que amarra muertes,

propósitos; los únicos que puede haber entre dos cipreses.

 

El silencio pudo ser como yo

y en mi ciudad, pero alzó vuelo

o cayó, y solo habló para decir

ya hemos llegado

mientras la gente pensaba en viajar

con maletas llenas de ellos mismos.

 

Germán Piqueras