AGOSTO MARISCAL

Motivado por los fogosos y amarillentos dibujos de Javier Mariscal sobre Agosto, y como en estos momentos no me puedo bañar, me pongo a escribir para que mi cabeza marche de este otro lugar amarillo. El amarillo del paso del tiempo. El amarillo de los dientes que no se lavan. El amarillo de la ropa blanca. Y me voy al amarillo Mariscal, al de los cómics, al del sol, al del cuarto aro olímpico, al de los girasoles de Vincent Van Gogh. Al amarillo del mar.

Y una vez aquí, el verano se hace más llevadero, los bares no llegan a cerrar nunca pese a que las sillas se apilen, los besos saben a Frigo, las ensaladas huelen a barcos que llegan. Solo sentimos el calor cuando el ventilador enfoca allá.

Decía Cristina Fallarás “Me acuerdo de cuando era pequeña. Lo llamábamos veraneo. Luego crecí. Lo llamábamos vacaciones. Ahora lo llamamos agosto”.

Agosto se parece bastante a diciembre, cuando ambos terminan comienza el año. Yo tengo 54 años, 27 según el calendario este de los 365 días. Yo tengo dos días de Año Nuevo: el 1 de septiembre y el 1 de enero. Todos somos gnomos, todos tenemos el doble de edad, todos hemos vivido esos cambios bruscos y psíquicos que se nos meten en el estómago, esa diferencia entre el 31 de agosto y el 1 de septiembre. Es transatlántico. Son dos días tan lejanos en lo mental como cercanos en el calendario.

Nos adentramos en las dos últimas semanas de agosto. Siempre queda más melancólico decir “Recuerdas aquel verano?” que “Recuerdas aquel invierno?”. Aunque supongo que, a medida que crecemos, los veranos se asemejan cada vez más a los inviernos en el peor de los sentidos: soledades no elegidas.

Aún queda el recuerdo de los Manolos y el libro “Amigos para siempre” de Mariscal (Plaza & Janés), el cual, os lo recomiendo con fervor, si tenéis sed de verano, de vida o de arte.

Aún queda 1992 para rato.

 

 

 

 

Germán Piqueras

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