La ciudad de Magritte

 

Nadie puede pagar para realizar un viaje como este al corazón institucional de Europa. Estamos acostumbrados a identificar el ruido y los sonidos, concretos y determinados, con los lugares, pero no los silencios y, a priori, todos los silencios son parecidos. El nuevo mapa de la mudez en el que vivimos, tan reciente, todavía no ha penetrado en mí para que pueda hallar diferencias en él. No se escucha zepelín alguno en el cielo, lo cual sería terrible, pero quizás esta incertidumbre global sea más inquietante. Tampoco me atrevería a decir que es el escenario de una película, pues es algo con una irrealidad superior, nos encontramos ante un estado de espera decorado sin cadáveres visibles tirados por las baldosas. Bruselas es Europa. Me refiero a que Bruselas representa Europa mejor que otras ciudades, pues reúne en ella el espíritu de fachada grisácea, también el de la historia, el de escuchar el relinchar de los caballos que tiran de carruajes sin color. Bruselas es Magritte y Magritte es el misterio. El misterio es la belleza. Por tanto, Bruselas es bella. Pero bella como una sombra recortada en un cielo de color azul de prusia, bella como un bombín bajo la lluvia. No vi prisas, la gente ya no las tiene, tampoco calma. Hay otro algo que no pude ver, pero quizás esto sea la única verdad: la noria quieta esperando al óxido, los surcos en el suelo esperando otra lluvia, el gris reafirmado en el cielo y los portones, las luces amarillas provenientes de casas construidas en mitad de la noche, donde dentro aún se sirven entrecots con sal gorda al punto y copas de vino que hacen olvidar el cierre, inminente e impreciso, de todo.

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